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Cuando la paciencia se acaba

María Corina Machado recibe el Nobel y Washington, con Trump recién regresado, decide que se acabó su paciencia y el tiempo de jugar a la diplomacia. Cuando un país se hunde en manos de un tirano, el mundo deja de mirar hacia otro lado… o decide que mirar sirve para algo. 
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Hay dictadores que envejecen en su propia caricatura, y luego está Maduro, que ha logrado una categoría propia: la del tirano que destruye un país entero mientras se presenta como mártir.  Venezuela no es una crisis política: es un desastre humanitario provocado deliberadamente. 

Inflación salvaje, hambre estructural, represión policial, miles de presos políticos, millones de exiliados. Un saqueo continuado de recursos naturales, un Estado convertido en máquina de enriquecimiento, un régimen que funciona como cartel.Y precisamente por eso, la decisión de Estados Unidos de designar al Cartel de los Soles como organización terrorista no es solo un acto jurídico: es la formalización internacional de que Maduro dirige un narco-régimen. 

No hay que edulcorarlo. 
Maduro no es un presidente autoritario. 
Maduro es un criminal con poder estatal. 

María Corina Machado: el Nobel como permiso moral 

El Premio Nobel de la Paz concedido a María Corina Machado no es un galardón simbólico: es una declaración internacional de que la oposición legítima de Venezuela tiene un rostro, un nombre y una causa que no puede seguir siendo ignorada. Es también un recordatorio inconveniente para quienes, en Europa, miran hacia otro lado: esta mujer representa a un país secuestrado. 

Estados Unidos lo ha entendido perfectamente: la líder más clara, más firme y más limpia de la oposición venezolana acaba de recibir el equivalente político de un escudo internacional. 

Con Guaidó, Washington apostó por la vía diplomática. Con Machado, apuesta por la vía realista: presión económica total, aislamiento del régimen, amenazas creíbles, y, si es necesario, intervención quirúrgica. 

La diferencia es abismal. Guaidó era promesa. Machado es última llamada. 

Trump vuelve, Venezuela importa, y el reloj corre 

Estados Unidos nunca interviene donde no tiene interés. No hay mística, no hay altruismo, no hay romanticismo democrático. Hay petróleo, hay geopolítica, hay seguridad hemisférica. Y Venezuela, desde hace una década, se ha convertido en el agujero negro perfecto: refugio de iraníes, base de operaciones del narcotráfico, plataforma para Rusia y China, y punto débil del control regional de Washington. 

Con la vuelta de Trump, la paciencia diplomática se transforma en prisa. La prisa tiene una razón muy concreta: Venezuela está estratégicamente disponible y moralmente justificable. 

Si Estados Unidos interviene —de forma militar, económica o híbrida— no será por piedad hacia los venezolanos, sino porque Maduro ha convertido a Venezuela en un riesgo real para los intereses estadounidenses. 

Y ahí está la diferencia fundamental con Guaidó: entonces el enemigo era tomado simplemente como incómodo. Ahora, el enemigo es útil… como justificación para intervenir. 

Maduro no es víctima: es el responsable de que la paciencia de Estados Unidos haya terminado 

Se puede debatir sobre la legitimidad de la intervención americana, se puede cuestionar la oportunidad, se puede recordar el historial de intervenciones fallidas de Washington… pero hay una verdad imposible de esquivar: si Estados Unidos mueve ficha en Venezuela es porque Maduro ha convertido el país en un estercolero geopolítico. 

Cuando un régimen se alía con organizaciones terroristas, trafica con droga a escala continental, hunde su economía para enriquecer a una cúpula criminal, persigue, encarcela y exilia, y destruye la estructura social hasta la desesperación total…entonces la discusión deja de ser moral y pasa a ser inevitable: Maduro no deja ninguna vía que no sea su salida. 

Y si no cae por dentro —porque ha destruido cualquier mecanismo institucional que pudiera desplazarlo— tarde o temprano cae por fuera. 

Cuando un dictador convierte su país en un arma, no puede quejarse cuando empiezan a apuntarle a él 

María Corina Machado se prepara para recibir el Nobel con la dignidad que Maduro destruyó en su país. Y al mismo tiempo, Trump prepara la fase final de presión sobre el régimen. No es casualidad. No es justicia divina. No es “el mundo despertando”. Es causa y efecto: Maduro convirtió a Venezuela en un problema internacional y ahora Venezuela será tratada como un problema internacional. 

No hay héroes en esta historia. Pero sí hay un villano claro. Y su nombre no está en Oslo; está en Miraflores, atrincherado entre lingotes, generales corruptos y un país exhausto. 

Y cuando Estados Unidos decide que ya ha tenido suficiente, el final no es bonito, pero sí es inevitable. 

El eslabón perdido: la corrupción que sostenía el pacto de Sánchez con el PNV y Bildu 

Durante siete años nos vendieron un cuento ingenuo: que el nacionalismo vasco apoyaba a Sánchez por afinidad ideológica y no por corrupción. Ahora, cuando empiezan a aflorar las piezas ocultas, descubrimos la verdad: no era política. Era dinero. Y Navarra fue el laboratorio silencioso de aquella transacción. 
FUENTE: EFE

Siempre hubo algo que no cuadraba en el relato oficial del “frente progresista” que aupó a Sánchez en 2018. Se nos decía que Bildu y el PNV abrazaban un proyecto nacional “de avance social”. Que Otegi había mutado en estadista responsable. Que el PNV actuaba por “sentido institucional”. Que Navarra entraba en un “nuevo ciclo de convivencia”. 

Patrañas. Leyendas de sobremesa para consumo de urbanitas distraídos. 

El nacionalismo vasco nunca se ha movido por afinidad ideológica con nadie, sino por contrapartidas medibles en poder, dinero y control territorial. Y Sánchez —débil, ambicioso y dispuesto a todo— era el presidente perfecto para convertir esa lógica en sistema. 

Había algo más detrás del pacto. Algo que todo el mundo intuía y que nadie podía demostrar, y ese algo empieza, por fin, a salir a la luz. 

Las reuniones secretas revelan lo que se pretendió ocultar 

Las informaciones recientes sobre encuentros discretos entre Sánchez, Otegi y dirigentes del PNV —reuniones sin actas, fuera de circuito institucional, en lugares escogidos para no dejar rastro— no cuentan una anécdota. Cuentan un método. 

Porque no eran conversaciones políticas. No eran debates programáticos. No eran compromisos ideológicos. 

Eran negociaciones de poder, donde la estabilidad parlamentaria del presidente se compraba a cambio de algo mucho más valioso para sus socios: acceso, influencia y estructura económica. 

El PNV no sacó tanto rédito histórico de un gobierno “progresista” por simpatía. Bildu no obtuvo el blanqueamiento político y la centralidad institucional porque Sánchez sea “dialogante”. Lo obtuvieron porque sabían que al otro lado de la mesa había un político dispuesto a pagar lo que fuera con tal de permanecer en el cargo. 

Navarra: la prueba que nadie quiso mirar 

Ningún territorio muestra tan claramente esta ecuación como Navarra. La comunidad que siempre había sido bastión constitucionalista se convirtió, en apenas dos legislaturas, en un tablero de experimentación del pacto oculto. 

La colonización política fue solo el síntoma superficial para dar concesiones a Bildu disfrazadas de “gestos”, entregar áreas clave, poner en práctica pactos municipales inexplicables, el desplazamiento del PSN hacia posiciones dictadas desde Sabin Etxea, y un blanqueamiento acelerado de quienes ayer rechazaban la Constitución y hoy la reinterpretan a conveniencia. 

Pero lo determinante fue lo que no se veía: las redes económicas, las adjudicaciones silenciosas, los acuerdos presupuestarios milimétricos y la penetración institucional de estructuras próximas al nacionalismo vasco. 

Navarra revelaba la verdad que el resto de España no quería aceptar. No era ideología. No era convivencia. Era un intercambio. Un intercambio carísimo. 

La pieza que faltaba: el dinero 

Durante años, quienes advertían esto eran caricaturizados como “agoreros”. Pero ahora, con las investigaciones abiertas, las filtraciones y las declaraciones involuntarias —incluida alguna de quien formó parte del corazón del sistema—, aparece la imagen completa: la relación Sánchez–PNV–Bildu estaba lubricada por dinero, favores económicos y reparto de influencia institucional. 

No hablamos de maletines. Hablamos de algo más sólido: 
– contratos, 
– adjudicaciones, 
– blindajes regulatorios, 
– reformas legales hechas a medida, 
– y una arquitectura presupuestaria diseñada para alimentar a quienes sostenían al Gobierno. 

El dinero no era un añadido. Era el eslabón perdido. La pieza que convierte un pacto ideológico —inverosímil desde el principio— en un pacto de poder perfectamente comprensible. 

No es Ábalos… pero Ábalos confirma 

Ábalos no es protagonista de esta historia. Es apenas el eco tardío de lo que ya empezaba a saberse. Un político caído que, antes de hundirse, ha tenido la decencia (o la venganza) de decir en voz alta lo que llevaba años flotando en los pasillos: que aquel pacto no fue político, sino transaccional. 

Cuando un exministro confirma reuniones clandestinas y pactos fuera de la institucionalidad, no aporta la clave, aporta la prueba viva de que las sospechas tenían fundamento. 

Ábalos es irrelevante. Lo relevante es lo que su testimonio deja al descubierto: que la corrupción —en su forma más estructural, más sofisticada, más devastadora— era la argamasa del acuerdo. 

Y llegó la corrupción: ahora todo encaja 

Hoy sabemos por qué el PNV dio tanto. Hoy sabemos por qué Bildu recibió tanto. Hoy sabemos por qué Navarra cambió de manos sin que nadie lo explicara. Hoy sabemos por qué Sánchez hizo de la permanencia en el poder un fin moral en sí mismo. Hoy sabemos por qué la amnistía apareció como moneda y no como convicción. 

Porque todo respondía a la misma ecuación. Un presidente que necesitaba mantenerse vivo y unos socios que sabían que podían cobrar en oro cada respiración parlamentaria. 

Y el precio, finalmente, se ha visto. Tarde, sí. 
Pero se ve. 

El caso Leguina sienta un precedente clave

FUENTE: EFE

La Audiencia Provincial de Madrid ha puesto negro sobre blanco lo que muchos denunciamos desde el primer momento: el expediente abierto contra Joaquín Leguina hace más de tres años no fue un procedimiento disciplinario, sino un acto de castigo político sin garantías, tramitado con una mezcla de arbitrariedad, negligencia y conveniencia interna. La suspensión de militancia se convirtió en una expulsión encubierta, sostenida en un limbo burocrático que el PSOE dejó pudrir deliberadamente. Hoy, la Justicia certifica que aquel expediente no solo fue una chapuza: fue una vulneración de derechos fundamentales.

La sentencia no entra a valorar la crítica o las posiciones políticas de Leguina —porque no es eso lo relevante—, sino el modo en que un partido intentó silenciar a un militante histórico mediante una sanción indefinida, sin plazos, sin resolución y sin respeto al debido proceso. La Audiencia es contundente al afirmar que no existió justificación alguna para la inactividad del partido: ni motivos jurídicos, ni razones organizativas, ni explicación material. Lo que hubo fue, sencillamente, abandono deliberado para prolongar el castigo.

El fallo sienta además un precedente esencial: ninguna organización, y menos un partido político con obligación constitucional de democracia interna, puede servirse de sus reglamentos para vaciar derechos. La libertad de expresión y la libertad de asociación están por encima de las maniobras disciplinarias diseñadas para expulsar en silencio a quien piensa distinto. Lo de Leguina no fue una excepción: fue un aviso. Y ahora los tribunales recuerdan que esas prácticas tienen límites.

Con esta decisión, la Audiencia repara un atropello que nunca debió producirse y devuelve a Leguina —y a cualquier afiliado sometido a expedientes eternos o punitivos— la protección constitucional que le corresponde. La sentencia es más que una victoria personal: es un recordatorio firme de que la discrepancia no se castiga; se respeta.

Nota de Prensa: La Audiencia Provincial de Madrid dicta sentencia por la que declara que el PSOE ha vulnerado el derecho fundamental de Joaquín Leguina al ejercicio del derecho de Asociación.

Nota de prensa JLDescarga

El presidente que quiso ser juez

Cuando un presidente decide quién es inocente y quién no, la justicia deja de ser poder del Estado para convertirse en su decorado. Sánchez no defiende a un fiscal: desafía la arquitectura misma de la democracia.
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Pedro Sánchez no se equivocó en su entrevista con El País al declarar que el fiscal general, Álvaro García Ortiz, es “inocente”. No fue un lapsus ni una torpeza verbal. Fue una afirmación calculada, una demostración de fuerza política envuelta en un gesto de lealtad personal. El presidente sabía perfectamente lo que hacía: interferir en una causa judicial abierta ante el Tribunal Supremo y desafiar, de forma explícita, el principio que sostiene cualquier democracia liberal —la separación de poderes.

La Asociación de Fiscales reaccionó con la contundencia que el momento exigía. Acusó al presidente de “inmiscuirse en la función de juzgar” y de “presionar, deslegitimar y usurpar” las funciones de los tribunales. No exageran. Cuando el jefe del Ejecutivo emite un veredicto antes que los jueces, el Estado de Derecho se convierte en una escenografía hueca, una liturgia sin sustancia.

El poder que confunde defensa con dominio

Sánchez pretende presentar su frase como un gesto de confianza personal, un apoyo moral a un colaborador asediado por la oposición. Pero su cargo convierte ese gesto en una declaración institucional. Y ahí radica la gravedad: un presidente no puede opinar como ciudadano cuando habla como poder del Estado. Cada palabra suya pesa como un decreto. Y cuando esas palabras apuntan contra los jueces del Supremo, lo que se pone en juego no es un caso judicial, sino el equilibrio de la República.

No hay inocencia posible sin juicio. Y no hay juicio posible cuando el poder ejecutivo marca la pauta de lo que los magistrados deberían concluir. El mensaje implícito de Sánchez es aterrador: si los tribunales condenan al fiscal general, será una injusticia; si lo absuelven, será la prueba de su “razón”. La justicia queda atrapada entre la obediencia y la sospecha.

El sanchismo ha convertido la lealtad en dogma. No se gobierna con convicciones, sino con adhesiones. Quien es leal al líder merece protección, aunque esté procesado. Quien lo cuestiona, aunque sea en nombre de la ley, es un enemigo del progreso. Esa es la lógica que hoy rige la relación entre el Gobierno y la Justicia: la subordinación moral del Derecho al poder.

García Ortiz, procesado por revelar datos confidenciales en un caso con enorme repercusión política, se ha transformado en símbolo de esa deriva. Su presunta falta ya no importa; lo que cuenta es su utilidad. Mientras sea fiel, el presidente lo defenderá. Mientras sirva al relato, será inocente por decreto.

Una justicia domesticada

El ataque velado al Tribunal Supremo no es un accidente: es una estrategia. Desde hace años, el Gobierno ha buscado colonizar el ámbito judicial con la excusa de su “democratización”. Ha intentado reformar el Consejo General del Poder Judicial para controlarlo, ha forzado nombramientos afines, ha ridiculizado las resoluciones que no le convenían. Ahora da un paso más: no se conforma con influir, quiere dictar el resultado.

Defender la inocencia del fiscal general es, en realidad, un desafío directo al Supremo. Es decirle a los magistrados: “sé lo que vais a decidir y no me importa”. Es convertir al Poder Judicial en un obstáculo político más, en una piedra que se aparta del camino con declaraciones, no con respeto. Es la forma más civilina de autoritarismo: el que se disfraza de defensa institucional.

Lo peor no es el hecho, sino la normalización. Sánchez ha conseguido lo que parecía imposible: banalizar la injerencia. Ya no sorprende que el presidente hable de causas abiertas como si fueran debates partidistas, ni que el Gobierno acuse a los jueces de “lawfare” cada vez que una sentencia incomoda al Ejecutivo. La democracia se vacía no por los golpes de fuerza, sino por la costumbre del abuso.

Al declarar “inocente” al fiscal general, el presidente no comete una torpeza: consolida un hábito. Un modo de entender el poder donde las instituciones no se respetan, sino que se utilizan. Donde el lenguaje jurídico se sustituye por consignas morales. Donde el delito deja de ser delito si lo comete un aliado.

La doctrina del presidente

El sanchismo ha creado su propia doctrina: la de la impunidad afectiva. El círculo de confianza se convierte en refugio ante la ley. La justicia es solo una molestia que se sortea con palabras. La inocencia ya no se gana en los tribunales, sino en las entrevistas de domingo. Y el presidente, lejos de proteger la independencia judicial, la pone a subasta en el mercado de su propio relato.

El resultado es devastador: un país donde la ley se convierte en un instrumento de defensa personal y donde la verdad procesal se sustituye por la verdad mediática. Cuando el presidente actúa como juez, el Estado se convierte en parte. Y cuando el Estado se convierte en parte, la justicia deja de ser árbitro.

Cada vez que Sánchez deslegitima a un juez, el país retrocede un paso hacia el autoritarismo blando: ese donde nadie rompe las urnas, pero todo el mundo teme al poder. El mensaje que lanza no es solo a los magistrados del Supremo: es a todos los servidores públicos que aún creen en la independencia de su función. Les está diciendo que el mérito ya no se mide por el cumplimiento de la ley, sino por la obediencia al relato.

Y así, poco a poco, se construye la ruina institucional: no por asalto, sino por desgaste; no con golpes, sino con declaraciones. Sánchez ya no necesita atacar abiertamente al Poder Judicial: le basta con proclamar inocencias y dictar sentencias morales desde la Moncloa.

Esa es la verdadera gravedad de su entrevista: no lo que dijo, sino lo que demostró. Que en España ya no hace falta ser juez para absolver. Basta con ser presidente.

El Abogado General y la farsa de la amnistía

El dictamen del Abogado General no es un rayo de luz ni un triunfo de la justicia. Es un recordatorio brutal: la Unión Europea no va a arreglar la podredumbre que los propios españoles consienten. Y mientras tanto, Sánchez juega a desmantelar el Estado con la ilusión de que Luxemburgo lo corrija.
FUENTE: Unión Europea

El Abogado General del TJUE, Dean Spielmann, ha dicho lo que era evidente para cualquier jurista honesto: la Ley de Amnistía vulnera la tutela judicial efectiva al imponer un procedimiento que obliga a los jueces españoles a aplicar la norma sin analizar caso por caso y sin valorar el daño causado al erario público. No es una sorpresa. Lo sorprendente es que haya tardado tanto en decirlo.

Si el TJUE refrenda esta opinión —y suele hacerlo en un porcentaje altísimo de casos— la consecuencia inmediata será devastadora para el relato gubernamental: el asunto regresará al Tribunal de Cuentas, justo donde el independentismo y el PSOE no querían que regresara jamás. Porque ahí no hay himnos, ni discursos, ni “relatos de convivencia”: hay responsabilidad contable, dinero público volatilizado y nombres propios. Y la amnistía, tal como la diseñó Sánchez, pretendía que el dinero evaporado no existiera.

El Abogado General: entre la pereza y el sesgo

Pero sería un error convertir a Spielmann en héroe. Ni lo es ni lo pretende. De hecho, su carrera está llena de decisiones discutibles: fue uno de los artífices de tumbar la doctrina Parot, un movimiento que dejó boquiabiertos incluso a juristas europeos.

Podemos ser generosos y atribuirle cierta pereza mental —esa manía europea de aplicar estándares generales sin entender el contexto español— o podemos ser sinceros y reconocer que juega con un sesgo evidente:
Europa tiende a desconfiar de la justicia española más que de la justicia española de quienes la atacan.

Pero aquí el problema no es Spielmann. El problema somos nosotros, que llevamos una década creyendo que Bruselas actuará como árbitro moral de nuestra política interna. Españoles que no se fían de su propio Estado depositan su fe en Luxemburgo como quien deposita la esperanza en un santo laico que ni nos conoce ni nos comprende.

Europa no nos va a salvar porque Europa no quiere salvarnos. Y aunque quisiera, no podría: los problemas de un país no los resuelve un tribunal extranjero cuando el país en cuestión está gobernado por políticos que consideran que desmantelar la ley es una forma creativa de hacer política.

La amnistía como acto de sumisión

Lo que ha quedado claro con este dictamen es que la amnistía no fue una concesión política: fue un acto de servidumbre. Un presidente dispuesto a sacrificar el principio de igualdad ante la ley para mantener el apoyo de quienes no creen en la ley. La amnistía no es un gesto de reconciliación; es una factura. Y Sánchez la pagó encantado: es el único presidente europeo capaz de hablar de “regeneración democrática” mientras torpedea los cimientos del Estado de derecho.

El Abogado General ha levantado el velo: el procedimiento impuesto por la LOA es un traje a medida, una costura cosida con el hilo del chantaje. No permite a los jueces analizar el daño contable. No les deja examinar el impacto económico de los delitos de sedición, malversación y desobediencia. No les deja, en definitiva, juzgar. Y cuando a un juez se le priva de juzgar, no se está haciendo política: se está perpetrando un fraude.

Si Luxemburgo ratifica al Abogado General, la amnistía no borrará las responsabilidades económicas del procés. La justicia contable volverá a su sitio. Los expedientes regresarán al Tribunal de Cuentas, ese organismo que el Gobierno ha intentado desacreditar, colonizar y neutralizar. Y volverán no por mérito de España, sino por defecto de España: por haber querido hacer trampas de tal calibre que ni el TJUE puede mirarlas sin sonrojarse.

El independentismo lo sabe. Por eso su reacción es histérica. Saben que la amnistía política puede tragársela Europa, pero la amnistía económica no la tolera nadie. Porque borrar delitos es discutible. Pero borrar dinero público es obsceno.

La enésima lección que no aprenderemos

La conclusión es amarga: España ha vuelto a descubrir —por enésima vez— que Europa no interviene para salvar al país de sí mismo. Interviene para preservar estándares jurídicos que España aceptó libremente. Y si esos estándares contradicen los intereses del Gobierno, Europa no se mueve ni un milímetro.

El dictamen del Abogado General no es un triunfo: es una humillación. Nos recuerda que estamos tan entregados a nuestros propios abusos internos que solo reaccionamos cuando nos reprende un árbitro extranjero. A un país serio le bastaría su propio Tribunal Supremo. A nosotros no.

Si la amnistía es corregida por Europa, Sánchez venderá la rectificación como un matiz técnico. Si Europa la avala parcialmente, la proclamará como una victoria histórica. En ambos casos, España pierde: porque demuestra que su sistema político ya no es capaz de autocorregirse.

Mientras la mitad del país juega a dinamitar la legalidad y la otra mitad ruega a Luxemburgo que la restaure, la conclusión es clara: Europa no nos salvará. Europa no puede salvar a un país que ha renunciado a salvarse a sí mismo.

El fin del bloque(o) de la era Sánchez

La mayoría que sostuvo a Sánchez ya no existe. Pero nadie se atreve a derribarlo. El país asiste, aburrido y avergonzado, al espectáculo de un poder agotado sostenido por la inercia y el miedo. 
FUENTE EFE

No hay ruina más triste que la de un edificio que no se derrumba del todo. El Gobierno de Pedro Sánchez ya no gobierna, pero tampoco cae. Flota, suspendido en ese aire denso de los regímenes cansados que se mantienen por inercia, porque nadie tiene el valor —ni el coraje ni la decencia— de empujarlos hacia la salida. 

El llamado “bloque de la investidura” fue alguna vez un artificio útil: una alianza de conveniencias, un trueque de poder por impunidad, una coalición construida sobre el cálculo y no sobre las ideas. Hoy no es más que una caricatura. Cada votación es una ruleta rusa. Cada decreto, una negociación humillante. Cada socio, un acreedor esperando su siguiente pago político. Sánchez no tiene mayoría: tiene clientes. 

La descomposición del espejismo 

Las dos derrotas parlamentarias recientes lo retratan mejor que cualquier discurso: una reprobación ministerial aprobada con la abstención de sus propios aliados y una ley clave derribada por los mismos que le dieron el voto de investidura. El presidente ya no suma: ruega. Ya no convence: soborna con promesas, aplaza deudas, regala competencias. Su poder se mide en indulgencias, no en convicciones. 

Mientras tanto, el país mira. No hay épica ni esperanza. Solo rutina. Los viejos socios independentistas lo exprimen con desprecio, sabiendo que no puede romper con ellos sin caer. Y los suyos, los que alguna vez soñaron con un socialismo europeísta y digno, asisten al desguace moral del partido como quien ve pudrirse la casa donde creció. 

Sánchez, Cataluña, Andalucía y el vacío 

Cataluña, el bastión que Sánchez vendió como símbolo de reconciliación, se ha convertido en su peor espejo. Las encuestas lo hunden. El PSC retrocede. Los mismos a los que concedió la amnistía le devuelven ahora el favor con la indiferencia. Nadie respeta a quien se arrodilla. 

Y en Andalucía, el territorio donde el socialismo era identidad y no etiqueta, el derrumbe es histórico. Las mayorías de antaño se han vuelto desierto. La gente no se ha vuelto de derechas: se ha vuelto descreída. Sabe que ya no hay proyecto, solo supervivencia. Sánchez quiso ser la síntesis de todas las Españas y acabó siendo el denominador común de su cansancio. 

El miedo a la caída 

La oposición, por su parte, contempla la descomposición con la paciencia del que espera que la fruta caiga sola. No se atreve a presentar una moción de censura porque sabe que, sin mayoría absoluta, el fracaso sería su epitafio. Y así, mientras el Gobierno se pudre, la alternativa bosteza. Nadie se atreve a mancharse las manos con la historia. 

La Constitución exige que la moción sea “constructiva”. Noble idea: impedir el derribo irresponsable. Pero en la España del 2025, esa exigencia se ha convertido en una coartada. Nadie quiere construir nada; solo mirar cómo se desmorona el edificio. El país entero se ha convertido en una moción de censura moral: sin votos, pero con hastío. 

El truco de la resistencia 

Sánchez ha hecho del desgobierno su forma de gobierno. Ya no promete: pospone. Ya no ilusiona: disimula. El truco es sobrevivir al calendario, aplazar cada crisis hasta que la siguiente la tape. Ha aprendido que en política no gana quien acierta, sino quien aguanta. Y en eso es un maestro: un funambulista sin red, un superviviente que confunde resistencia con talento. 

Pero la resistencia también se agota. No se puede gobernar solo con reflejos. No se puede llamar estabilidad a un sistema que vive de los chantajes cruzados. No se puede llamar democracia a un país donde el Parlamento es un mercado de favores y el presidente un cobrador de peajes. 

El país que bosteza 

España asiste a este espectáculo con una mezcla de resignación y vergüenza. Ya nadie espera nada del Gobierno, pero tampoco del Congreso. Se ha instalado la sensación de que nada cambia, de que el ruido sustituye a la acción, de que cada crisis se resuelve en titulares pero no en hechos. La política se ha convertido en un teatro de papel mojado donde el guion siempre termina igual: nadie gana, todos pierden. 

El bloque de la investidura ha muerto, pero sigue moviéndose. Como esos cadáveres que tardan días en enfriarse. Y la moción de censura —esa herramienta que debería ser el relámpago que limpia el aire— se ha vuelto un artefacto inútil, un símbolo de impotencia institucional. Nadie se atreve a pulsarla porque nadie sabe qué pasaría después. 

El ocaso sin caída 

Lo que vive España no es una crisis de Gobierno: es una crisis de dignidad. Un país atrapado entre un poder que ya no gobierna y una oposición que no se atreve a gobernar. Un Estado paralizado por el cálculo y la cobardía. Y en medio, una ciudadanía anestesiada, que ya no espera el cambio, solo que la decadencia no duela demasiado. 

Sánchez ha conseguido un logro sin precedentes: gobernar sin mayoría, sin proyecto y sin pudor. Pero también sin futuro. Lo que sostiene su poder no son los votos, sino el miedo de sus aliados y la pereza de sus adversarios. Es un rey sin corte, un general sin ejército, un presidente sin país. 

Y cuando un líder llega a ese punto, el derrumbe no es cuestión de números, sino de tiempo. 

Bolaños y el arte de fingir poder 

El ministro de Justicia, Félix Bolaños, presenta una ley que no aprobará, promete aplicarla dentro de tres años y pretende que le aplaudamos por la intención. No es una reforma: es un epitafio. 
FUENTE: EFE

Hay una liturgia que el sanchismo domina con maestría: la del gesto vacío envuelto en solemnidad. Félix Bolaños acaba de presentar la nueva Ley de Enjuiciamiento Criminal, un texto de más de 800 artículos que, según él, revolucionará la justicia española. Lo hace sabiendo que no tiene los votos, no tiene el tiempo y no tiene el crédito. Y aun así, lo presenta.

La impostura es perfecta: un ministro debilitado, un Gobierno sin mayoría y una legislatura agonizante se permiten anunciar una reforma que, dicen, entrará en vigor en 2028. Es decir, cuando ya nadie esté ahí. Es la política convertida en holograma: mucho titular, cero contenido.

El texto que Bolaños ha presentado no está hecho para ser aprobado, sino para ser comentado. Es propaganda con forma de código legal. Una puesta en escena diseñada para proyectar la ilusión de gobierno cuando ya no queda gobierno que proyectar. La jugada es burda y vieja: anunciar lo imposible para distraer del presente.

Mientras los jueces se rebelan, los fiscales se investigan y el Parlamento se descompone, el ministro decide sacar una reforma penal que tardaría tres años en entrar en vigor. Un brindis a la nada. Una carta a los Reyes Magos escrita con tinta de arrogancia.

Sin votos, pero con verbo

El Gobierno no tiene mayoría ni para aprobar un reglamento menor, y pretende colar una reforma de Estado. Sumar ya ha mostrado reparos, Junts la rechaza, ERC se limita a mirar y la oposición se ríe con razón. Bolaños lo sabe, pero insiste. Y lo hace porque esta reforma no busca transformar la justicia: busca rehabilitar el relato de un Gobierno agotado.

En política, cuando no puedes hacer, simula. Y cuando no puedes convencer, promete. Por eso la fecha mágica del 1 de enero de 2028: una forma elegante de admitir que no tienen el poder para cambiar nada hoy. Anuncian la reforma del futuro para tapar la ruina del presente.

Fijar la entrada en vigor en 2028 es un acto de cobardía y soberbia al mismo tiempo. Cobardía, porque saben que esta legislatura está muerta y no habrá margen real para tramitar nada. Soberbia, porque creen que pueden seguir dictando leyes desde un futuro que no les pertenece.

No se legisla para 2028, se legisla para hoy. Lo otro es puro narcisismo institucional: una manera de decir “mirad cuánto planeamos” mientras todo se derrumba. Es el equivalente político a un gobierno que, con el tejado ardiendo, encarga una nueva fachada.

Hay otro detalle obsceno: esta reforma daría más poder al Ministerio Fiscal justo cuando el fiscal general está procesado por revelación de secretos. Es decir, se refuerza el modelo mientras su principal ejecutor está ante los tribunales. Un monumento al cinismo.

Y el ministro lo defiende con sonrisa de notario: dice que la norma “no afectará a casos en curso” y que “mejorará la independencia judicial”. La traducción es simple: vamos a entregar la investigación penal al Gobierno y lo llamaremos modernización. Nada hay más moderno, al parecer, que debilitar los contrapesos del Estado en nombre del progreso.

Un proyecto que nace muerto

Bolaños no reforma la justicia: la utiliza como decorado. Sabe que esta ley no se aprobará y, aun así, la lanza para mantener la ilusión de que el Gobierno sigue vivo. Es la versión jurídica del ventilador: ruido para simular actividad, papeles para simular política. En realidad, lo que ha presentado es una nota de prensa con pretensiones legislativas.

Ni hay consenso, ni hay mayoría, ni hay tiempo. Y sin embargo, habrá fotos, titulares, entrevistas, ruedas de prensa y toda la parafernalia habitual de la propaganda gubernamental. La reforma no pasará a la historia: pasará al archivo.

El problema no es que Bolaños mienta, sino que cree que el país es idiota. Cree que los españoles no sabrán distinguir entre un proyecto viable y una pieza de oratoria institucional. Cree que basta con anunciar para gobernar, que basta con hablar de justicia para que parezca que existe justicia.

Pero la gente ya ha visto demasiadas veces este truco: la reforma que no llega, el plan que no se aplica, la promesa que no vence. Sánchez gobierna como un ilusionista cansado: enseña el sombrero vacío, sonríe y pide aplausos. Bolaños es su último mago de feria.

El epitafio del reformismo

El ministro podrá repetir que ha cumplido, que “España ya tiene su reforma penal lista”, que “el cambio está en marcha”. Pero todos sabemos que no hay marcha alguna: hay estancamiento, y bajo él, descomposición. Las leyes que no se aprueban no reforman nada. Y las reformas con fecha de 2028 no son leyes: son epitafios del presente.

Félix Bolaños no ha presentado una reforma: ha firmado una esquela. La de un Gobierno que ya ni legisla ni gobierna, solo interpreta el papel de sí mismo en el escenario del poder. Y cuando un Ejecutivo empieza a gobernar solo para parecer que gobierna, ya ha dejado de existir.

El distractor demoscópico: cuando las encuestas son armas narrativas más que reflejos del pulso social 

Iván Redondo estrena una empresa demoscópica justo a tiempo para publicar un sondeo favorable al PSOE. No es casualidad: es estrategia de poder. Y eso que las encuestas son armas más peligrosas que las pistolas retóricas. 
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Las encuestas han dejado de ser instrumentos para medir el pulso de una sociedad; ahora son máquinas para fabricar climas de opinión. Lo que antes era una herramienta técnica se ha convertido en un lenguaje del poder: cifras al servicio de la propaganda, porcentajes convertidos en dogmas. Ya no describen la realidad: la reemplazan.

La última muestra de esta perversión ha llegado con la nueva empresa demoscópica del omnipresente Iván Redondo, un maestro de la política como espectáculo. Su primera encuesta ha sido un prodigio de oportunidad: justo cuando el Gobierno atraviesa su peor momento, el sondeo anuncia la resurrección socialista. La casualidad, en política, suele tener forma de encargo. Nadie discute que Redondo tenga derecho a dedicarse a las encuestas; lo inquietante es que lo haga en un país donde cada barómetro parece diseñado para sostener un relato.

El relato antes que el dato

En España hemos pasado de dudar del CIS a aceptar su versión privada, refinada y con traje de consultoría. Cambia la forma, pero no el fondo: el objetivo sigue siendo el mismo, convencer al ciudadano de que lo que ve no es lo que ocurre, sino lo que debería ocurrir. Las encuestas son ya un poder en sí mismas, un gobierno paralelo de números y titulares, capaz de alterar el ánimo de un electorado antes incluso de que vote.

El sistema funciona con precisión industrial. Los asesores de comunicación diseñan la narrativa: un Gobierno que resiste, una oposición dividida, una tercera fuerza que crece para asustar a los tibios. Las empresas demoscópicas afinan la melodía, ajustando muestras, proyecciones y fidelidades hasta que el resultado encaje con la historia prevista. Los medios la reproducen sin preguntar demasiado, porque necesitan titulares, no verdades, y los politólogos de guardia aportan el comentario que legitima la farsa. Todo encaja, todo fluye, todo parece verosímil. El círculo se cierra y la realidad, una vez más, queda fuera.

La manipulación es tan sofisticada que ni siquiera necesita mentir abiertamente. Basta con exagerar, omitir o reinterpretar. Basta con elegir a quién se pregunta y cómo se presentan los datos. Un punto arriba, otro abajo, un verbo cambiado, y ya se ha fabricado un clima. Una encuesta puede hundir la moral de un partido o resucitar su esperanza; puede mover inversores, alterar agendas y decidir portadas. Es el poder de la sugestión revestido de objetividad.

La trampa es perfecta porque todos participan. Los políticos encargan, los asesores redactan, los encuestadores maquillan, los medios publican y los ciudadanos consumen. Y, cuando las urnas desmienten los sondeos, nadie pide explicaciones: se pasa página y se prepara el siguiente barómetro. Nadie asume el engaño porque el engaño beneficia a todos los que viven de él.

Los sacerdotes del porcentaje

La demoscopia se ha convertido en la religión laica del siglo XXI. Su dios es el porcentaje; su liturgia, el margen de error; sus sacerdotes, los expertos en plató. Y su pecado original es la vanidad: esa necesidad enfermiza de confirmar lo que ya se cree. Por eso cada encuesta es un acto de fe, no de conocimiento.

Lo más grave no es la mentira, sino la resignación. Hemos aprendido a aceptar que las encuestas mienten como aceptamos que los políticos prometen. Nos hemos acostumbrado a que nos digan lo que pensamos antes de pensarlo. Y así, poco a poco, el ciudadano deja de ser sujeto político para convertirse en dato estadístico. Lo cuentan, pero no lo escuchan. Lo miden, pero no lo representan.

No hay democracia sana sin incertidumbre, y las encuestas actuales trabajan precisamente para eliminarla. No informan: adoctrinan. No exploran: orientan. No sirven al votante: lo domestican. Detrás de cada gráfico colorido se esconde una convicción peligrosa, la de que la voluntad popular puede manipularse con la misma facilidad con la que se manipula una muestra.

Deberíamos recuperar el pudor de no saber. El respeto a la duda. La conciencia de que el futuro no está en los porcentajes sino en las decisiones reales. Pero para eso haría falta que la política dejara de usar las encuestas como espejo complaciente y los medios como altavoces del espejismo.

El precio de la mentira estadística

Mientras eso no ocurra, seguiremos viviendo bajo la dictadura amable del dato adulterado: un país que confunde la estadística con la verdad y la propaganda con el análisis. Y seguiremos creyendo que el futuro se vota en los sondeos del domingo, cuando en realidad se decide, como siempre, en la soledad de la urna.

La paz que no manda

Pretender organizar una conferencia de paz en Madrid suena a acto heroico. Pero sin peso diplomático, sin aliados, y con credibilidad mermada, se queda en teatro de sombras. Yolanda Díaz lanza gestos grandilocuentes; el mundo la pasa por alto. 
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La política a veces adquiere la forma de un gesto: declaración, propuesta, titulares. Yolanda Díaz lo ha intentado de nuevo: conferencia de paz en Madrid para Palestina. Una idea elevada, noble en abstracto, vacía en sustancia cuando se examina. Porque esta propuesta no nace de un plan diplomático creíble sino del oportunismo político, la retórica incendiaria y el deseo de marcar perfil, aunque eso signifique hacerse el ridículo. 

Según fuentes oficiales, Díaz afirma que “España tiene la legitimidad y la fuerza para impulsar esta alianza de defensa de los derechos del pueblo palestino”. Es curioso: legitimidad según ella, fuerza según ella. ¿Pero fuerza diplomática de qué tipo? ¿Influencia entre Israel y Estados Unidos? ¿Apoyo europeo real hacia una ruptura de acuerdos con Israel, sanciones efectivas, reconocimiento unilateral? No hay indicios de esa fuerza. De hecho, el socio israelí ya ha manifestado “desconfianza”, críticas, acusaciones de antisemitismo cuando España pide suspender el acuerdo con Israel en la UE.  

Díaz habla de “romper todo tipo de relaciones con Israel”, incluso acuerdo de asociación con la UE, sanciones, etc. Pero no dice cómo, con quién, ni con qué respaldo diplomático. Eso convierte lo que podría ser un llamado moral en puro postulado político interno: discurso para quienes ya la apoyan, no proyecto para quienes deciden en el concierto internacional. 

¿Quién vendría? La soledad anticipada 

Y aquí toca la clave: una conferencia internacional exige participantes con credibilidad. Estados Unidos, Francia, Alemania, Reino Unido, Arabia Saudí, Egipto, Qatar, etc. ¿Se ha escuchado alguna declaración de esos países diciendo: “venimos a Madrid a tu conferencia”? No. Al contrario: muchos observan con reticencia, algunos con escepticismo diplomático, otros con preocupación por el revuelo que pueda generar España con esta idea. 

Y sin esos actores centrales, la conferencia es solo un almuerzo de declaraciones, una sala vacía de acuerdos vinculantes. Una ficha retórica en el tablero doméstico de Sumar y Yolanda Díaz. Sumar, como partido con escaso peso internacional, como actor secundario dentro del Gobierno, como voz que busca perfil, no poder. Eso no es diplomacia, es autoengaño. 

Quizá lo más grave es que Díaz no propone la idea aislada: la acompaña con acusaciones muy duras al Gobierno de Sánchez, críticas al PP por “incapacidad moral”, llamados de sanción, y ruptura de relaciones. Sin embargo, lo paradójico es que muchas de las políticas nacionales del PSOE/Sumar han contribuido, en la percepción internacional, a deteriorar la credibilidad de España. Entre ajustes, ceses tardíos, vacilaciones diplomáticas, señales contradictorias, la posición de España no es de liderazgo sino de griterío. Y cuando alguien reclama sanciones, espera que esas sanciones tengan respaldo real, no sean mero gesto político interno. 

Si una vicepresidenta propone “romper acuerdos” con Israel, pero el ministro de Exteriores sigue negociando, si unas declaraciones flamean contra el genocidio pero otras voces del Gobierno moderan para no molestar aliados, se demuestra que esto no es ni convicción diplomática ni coherencia política: es espectáculo para creerse progresista. 

Escarnio o desdén 

El mundo está lleno de conferencias de paz que se anuncian, se retratan, se olvidan. ¿Qué le hace pensar a Díaz que ésta será distinta? Que hará que Israel acepte, que Estados Unidos cambie su política, que la UE deje de lado realpolitik, que países árabes y musulmanes de peso se sumen sin condiciones. No es imposible, pero sí improbable. Y más improbable viniendo de alguien cuya influencia internacional real es limitada. 

España podría quedar otra vez como lo que ya es para muchos socios: país de pose moral, de promesa vocal, de incapacidad ejecutiva. Otros lo llaman postureo diplomático: gritar más alto que los demás, decir lo que pide la tribuna, fotografiarse con pancartas de solidaridad, pero sin paso firme, sin capacidad de imponer sanción, sin respaldo real. 

Más grave aún: el internismo sobre lo global 

El problema no es sólo diplomático, sino político interno. Díaz ha revelado una obsesión frecuente de ciertos sectores de la izquierda: presentar un perfil internacional beligerante como forma de legitimar debilidades nacionales. Si avanzas poco en la política laboral, social o financiera, si tus socios parlamentarios te amenazan si te sales del guion, si tu poder real depende de gestos simbólicos, entonces te refugias en lo grande: declare una conferencia de paz, denuncia moral, sanciones. Hasta que alguien te pregunte cómo se va a financiar, qué instrumentos legales usarás, qué papel tienen los aliados. 

Ese refugio es peligroso porque acaba distorsionando la política concreta: al centrarse en gestos internacionales se desatiende lo doméstico. Y los votantes perciben pronto la disonancia: se habla de paz, justicia, derechos humanos, mientras miles siguen sin acceso a vivienda digna, con sueldos miserables, con inseguridad laboral, costes básicos elevados. Esa contradicción pesa más de lo que creen.  

Querida vicepresidenta Yolanda Díaz: proponer una conferencia de paz no es un crimen. Es lícito aspirar a un mundo mejor. Pero proponerla como si España estuviera en pie de igualdad diplomática con los grandes mediadores internacionales, sin alianzas claras, sin respeto de quien debe estar presente ni credibilidad sobrada, suena a fingimiento. 

Si la propuesta tuviera respaldo real, si Estados Unidos la acoge, si Israel la considera siquiera digna, si Francia, Alemania, Reino Unido aportan, si hay hoja de ruta clara, si existe presión diplomática, sanciones cuando cabe, diálogo cuando cabe, entonces habría algo más que una promesa simbólica. Pero hoy no hay nada de eso. Solo gestos vacíos, anuncios destinados a titulares, escenografía política, teatro de lo que se quiere parecer a algo. 

Una conferencia de paz exige política de Estado, no postureo partidista. Exige cuerpo diplomático, no solo discursivo. Y exige que quien la promueve tenga credibilidad, influencia y pacto con otros que no comparten solo el aplauso. 

En definitiva: Yolanda Díaz no lidera una idea de paz; está intentando liderar una idea —una fantasía— en la que España pinta sin contar. Y quién lo promueve debe saber que la historia no guarda premios para los conspiradores del gesto. 

La farsa de la ejemplaridad 

Pedro Sánchez convirtió la palabra “ejemplaridad” en su fetiche político. Hoy, su Gobierno y su partido están atrapados en la misma telaraña de sobres, contratos y favores que él prometió destruir. El poder que se decía limpio ha resultado tan turbio como los que juró sepultar. 
FUENTE: EFE

Durante años, Pedro Sánchez se erigió en el gran exorcista de la corrupción. En cada discurso, en cada réplica parlamentaria, agitó la palabra “ejemplaridad” como si fuera un sacramento. Se comprometió a desterrar los sobres, los pagos en metálico, los contratos a dedo, los políticos que manchan el nombre de su partido.

Pero el tiempo ha hecho su trabajo, y la retórica se ha podrido. Lo que hoy aflora en torno a José Luis Ábalos y su círculo no es una mancha aislada: es la confirmación de que la corrupción no desapareció, sólo cambió de bando y de estilo. Donde antes había cajas B, hoy hay contratos “urgentes”. Donde antes había sobres cerrados con celo, hoy hay adjudicaciones con comisiones. El sistema es el mismo, solo que revestido con un barniz progresista que ya no engaña a nadie.

Los sobres que huelen a continuidad

Los informes de la UCO son demoledores: 95.000 euros en efectivo movidos sin rastro contable por Ábalos y su entorno, gastos sin justificación, pagos irregulares, anotaciones en cuadernos, conversaciones que huelen a mordida, a favores, a la vieja política que el PSOE prometió sepultar. Es el mismo ADN que en los sobres de Bárcenas o los fondos reservados del felipismo, solo que ahora con un discurso de igualdad por encima.

Y lo peor no es la sospecha del delito. Lo peor es la hipocresía. Sánchez hizo del listón ético un instrumento de poder. Prometió expulsar a todo político imputado. Bajar los pagos en efectivo a 1.000 euros. Someter al PSOE a auditorías externas.
Hoy, ese mismo hombre gobierna sobre un lodazal de contradicciones, defendiendo a quienes encarnan justo lo que él juró erradicar.

El negocio de la necesidad

El caso de las mascarillas fue el laboratorio del deshonor. En el momento más oscuro de la pandemia, cuando el país contaba cadáveres, el poder contaba contratos. Urgencias sanitarias convertidas en oportunidad de negocio. Intermediarios con carné de partido. Comisiones infladas. Empresas fantasmas. Esa fue la nueva moral del socialismo gobernante: hacer caja en la tragedia y repartir contratos como limosnas políticas.

No hay ética progresista que justifique esa miseria. No hay “contexto de emergencia” que ampare a quien convierte el miedo en fuente de beneficio.
Y, sin embargo, Sánchez calló. Calló entonces, calla ahora. Porque su poder depende de ese silencio.

El sistema está diseñado para repetirse:

  • Se otorgan contratos a dedo bajo el pretexto de la urgencia.
  • Parte del dinero se desvía en comisiones o sobres.
  • Los responsables se blindan con la excusa de la “legalidad formal”.
  • El partido activa el protocolo del negacionismo: no hay pruebas, no hay condena, ergo no hay culpa.
  • El tiempo hace el resto. Y la corrupción pasa de ser escándalo a costumbre.
  • Sánchez llegó al poder prometiendo romper ese círculo. Lo ha cerrado sobre sí mismo.

La ejemplaridad como espejo roto

No hay pecado más grande en política que erigirse en juez moral para después esconderse tras la legalidad cuando el lodo te alcanza. Sánchez exigió dimisiones por sospechas ajenas, y ahora defiende silencios propios.
Atacó sobres del PP con dedo acusador, y hoy guarda silencio ante los sobres del PSOE.

Predicó auditorías y transparencia, pero su entorno se alimenta del mismo sistema opaco que antes denunciaba.

No es que haya decepcionado: es que ha traicionado su propia prédica. La palabra “ejemplaridad” ya no significa nada en su boca; suena hueca, impostada, como un eco de la farsa.

El problema no es Ábalos: es Sánchez

Ábalos es solo la grieta visible del edificio podrido. La corrupción no es personal: es estructural.
Y el responsable último no es quien firma el sobre, sino quien crea el clima en que el sobre puede existir. Sánchez se creyó inmune al desgaste de la corrupción porque se envolvía en un discurso moralista. Pero quien eleva tanto el listón acaba ahorcado con su propia cuerda.

Prometió regeneración y ha acabado en el lodo de la connivencia. Quiso gobernar sobre la virtud y termina sepultado por su propio cinismo.

España no necesita más predicadores de pureza. Necesita gobernantes que no conviertan la moral en marketing.

El PSOE ha vuelto a mostrar que el poder, sin límites éticos reales, se pudre.
Y Pedro Sánchez, el hombre que presumía de ser distinto, ha demostrado ser exactamente igual que los que señaló con desprecio.

Su “ejemplaridad” era humo. Su regeneración, propaganda. Su palabra, un espejo que ya no refleja, sino que distorsiona.

Porque lo terrible no es que haya sobres, contratos o comisiones. Lo terrible es que el presidente que hizo de la ejemplaridad su bandera haya terminado gobernando sobre la mentira de su propia virtud.